TELAS...

Imagens

São coisas que nem consigo pensar, tudo para melhorar

Nunca vai melhorar, se não melhorar

Morrendo como as flores no inverno.

O acaso se faz imperfeito e o destino se antecede ao inverso.

Meu caso de vida é a morte, adoro escrever sobre ela, adoro sentí-la em meu coração.

O último verso e fez-se um universo escrito.

Descrito, palavras que narram a realidade, a fatalidade e o medo de existir nas ruas. Os facões mutilaram os índios, açoitaram os negros e devastaram a floresta. Os braços armados seriam os prenúncios na tal Revolução Industrial, com suas máquinas ferrou o mundo e o tornou quase inabitável, superlotado e poluído. E veio a dona morte e a derrubou.

Sabem de uma coisa? Lógico que não.

Vocês não sabem nada.

Nem sempre é uma bala. Um facão ou um trator.

Pode ser uma ponte, um pau, uma pedra.

A água, a terra, o muro, o poste.

A morte vem que vem. A vida vem que vem, mas parece que a morte está mais a milhão. E se ela não vem de fora, ela vem de dentro.

A morte sempre aparecendo. Escrevo, esqueço e não aconteço.

O que eu ia escrever não tem nada a ver com isso.

Esqueço tudo mas uma hora eu lembro, nem que seja em novembro.

A rua me suja, a rua me insulta, a rua transpira entre toda a sujeira a sutileza daquela linda dama, maravilhosa, a melhor. Eu a quero para mim, mas nem sei quem ela é. Outra hora a verei. O mundo, na verdade, o bairro. O bairro é imprevisível, meu bairro, meu mundo, meu mundinho, lastimável. Meu passatempo é a tela e o teclado, o poltronão onde estou sentado, engordando a cada dia.

Meu gene de um ancestral europeu vagabundo, que viveu às custas de uma micro economia falida. Dependente do estado e do governo, das capitanias, da exploração dos povos e dos meios de produção e lucro. Enriquecimento ilícito, como o tráfico de drogas, as iguarias e as riquezas da mata, os animais e os nativos. Quais os motivos para fazerem tudo isso? Aumentar o império de uma meia dúzia de bundas moles, apoiados por um povo cretino, enganado com sua falsa pose, a posse e a religião. Impostos criados para mantê-los vivos e quietos. Você paga para ficar quieto. Para não morrer e mesmo assim é morto. Por isso não pago porra nenhuma e pago muito caro. Pago para me ferrar. Tem gente que paga para vacilar. O mundo todo está se ferrando, a ponte está caindo, a polícia vem berrando, atirando e rindo, arma nova, vários chumbos desferindo.