Andanças...

Sou um eterno domingo.

Um mendigo, andarilho, fora do trilho, um pródigo filho.

Mas sou um humano, com poucos sentimentos, oxidando com o tempo.

Entorpecido e mutagênico com produtos químicos industrializados, os males dos séculos vigésimos.

Caíram por terra teorias idiotas sobre tudo. O universo desconhecido, assim como Deus.

O desconhecido na sarjeta, o Deus indivíduo, o indivíduo endividado.

Não sei nada, ainda bem, e o pouco que sei já me fode, me acode, só pagode nessas ruas suburbanas. Um ritmo cretino importado dos EUA e trazido do Rio de Janeiro, as ruas sugerem o fim das nossas mais medíocres ações. Ou a sua totalidade. Tenho a gata entre os braços e digito com quatro dedos na metade da vigésima segunda hora no vigésimo primeiro século da era moderna encerro este escrito na cidade e faço deste emaranhado de letras uma incrível baderna.