Dia da Semana, Dia da Mariana.
Escrevi tantas bobagens nos dias anteriores,
Relatos inusitados, tantas tragédias e dores.
A história caótica da vida breve de um palito de fósforo.
Ás 11 e 11 do dia onze do onze. Estamos próximos ao ano 11.
Dois mil e onze, onze dias, doze noites, todos os dias e todas as noites.
Mil e onze noites.
Ainda faltam 4. Sete e quatro onze.
Ela apareceu uma vez, hoje ela faz anos.
Fazem anos que não a vejo, cortejo sua pessoa.
Sei que sua presença é uma coisa boa.
Passei horas pensando em nada.
Me perdi com a idéia errada, sobre tudo o que sou.
Não sou nada.
Escrevo para ela com vontade de mordê-la.
A televisão me indigna e me engana.
Ouço passos e me escondo, nem sei por que estou escrevendo.
Passo por onde não devia e corro na frente do guia
Está tudo perdido, nada foi encontrado.
Tudo se encontra com o dinheiro.
Se encontra dinheiro na rua, muita sorte.
Se perde as coisas na rua, se encontra a morte,
Pelas vidas que se foram sem explicação.
Por uma cabeça, por uma vida, por um coração.
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