São Paulo, 4 de junho de 2008
Não sou escritor, não sei escrever, ninguém virá a ler isso e eu preciso ler mais.
São dias de extrema sensação de problemas e a solução é mais simples do que parece.
Não sei de tudo o que acontece, eis o problema.
Não preciso saber tudo, esta é a solução.
Sem problemas, sem soluções para tantos problemas.
Aumentando a cada dia.
O que mais o aturdia era a vontade de voar.
Ganhar o pão, não quero pão.
Um espaço e faço algo para comer.
Um teatro da tragédia, a tragédia humana neste palco da vida.
Sou um ser otário copiando outros humanos e movido pela idiotice que me faz me auto destruir com tudo. O verdadeiro sentido da vida é viver e viver da melhor forma possível.
Tenho que estudar, tenho que me concentrar e decidir o que realmente quero.
Fui contaminado com o vírus da raiva canina do centro da cidade suja.
No fim da tarde, da passeata na América Latina, sou América Latina e pretendo conhecer toda a América do Sul.
Retardos mentais auto-conscientes e vidas mantidas por simples depreciação.
Nenhum comentário:
Postar um comentário